(Vomitado en papel ayer)

Hoy descanso. Ayer tambien. Mañana casi. No entro hasta las 11,30 de la noche. Me he despertado tarde. La alemana estubo ayer en mi casa. Tengo que encontrar un banco abierto y cierran a las dos. Lo consigo por los pelos.

- Quiero hacer un ingreso en esta cuenta y que me confirmes que esta a nombre de xxxxxx xxxxxxxxx xxxx

- No podemos dar esa información.

- ¿Como que no? Siempre me la dais incluso tu lo has hecho. Además no te estoy pidiendo información. Solo quiero que me confirmes la que yo te doy.

-Accede. Me da el justificante. Encima del banco hay un ciber. Necesito entrar a mirar mi blog. Vomito la entrada: "No te enamores" Y para comprobar el concurso de 20 minutos. Un amigo me ha dicho que estoy en la fase de llevar una camiseta que diga: "Tengo un blog". Cuando le conocí él estaba en esa fase. Este blog no existiría si no lo hubiera conocido.

- Me voy a pasear. Desde el pueblo puedo caminar por la playa 5 km. Y llegar a a un centro comercial. Pienso ir hasta alli. Por el camino miro el mar. Ese mar lleno de mentiras. Estoy a 80 km de África. El Paris- Dakar está a 160. Hay 26 Grados. Me quito la camiseta y comienzo a andar. Hoy es uno de esos días en los que se ve la luna aunque sea de día. Una vez un tío muy raro me dijo que era jupiter. Me importa un huevo. Sea lo que sea es una mentira.

- Miles de poetas con exceso de semen en los huevos le han escrito a la luna. Cientos de mujeres pre-menopausicas le han escrito. Es muy facil escribirle a la luna. Pero es una mentirosa.

- Esta franja de mar de 80km Está llena de cayucos o pateras depende de lo que este de moda. Salen de África mirando la puta luna. Pensando que les va a guiar. Que les dará luz. Pero es tan falsa como el faro de Gran Tarajal. Que se les aparece a pocos kilometros de empezar el viaje. Cuando llegan a él se encuentran con un pared de roca de 15 metros. Y sus lanchas sin gasolina se destrozan con ellos dentro. El mar tambien esta lleno de mentiras. Mezcla Sal, madera, sueños y sangre contra las piedras. Pero antes hay un largo viaje. Enlatados en una barcaza. Ahí estan ellos. Con frio. Y con sus enormes pollas. Preparados para metersela al mundo civilizado y a alguna inglesa vieja y arrugada que les pagará por ello. Vienen preparados para ver qué cagamos para comerselo. La luna les promete lo que vieron en la tele: Tias buenas con el coño depilado que se dejan follar por 5 o 6 a la vez. Gente que come tres veces al día y que conduce coches limpios y nuevos.

- Pero lo que les espera es muy distinto. Sí tienen suerte y no mueren ahogados o de frio, aqui en el primer mundo les espera una patrullera de la picola. Y una legión de nazis que les quieren apalear y que dicen: "Estos moros viven de puta madre" Porque en la cruz roja les dan mantas y bocadillos.

- Vuelvo a casa caminando. Del campo de golf sale una chica de unos 20 años en un mercedes slk. La miro. Me sonrie... Yo vine en avión, no en patera.