Nada que leer

Lo primero que leí en mi vida sin que me obligaran. Fué Cienfuegos. De Alberto Vazquez-Figueroa. Tenía 12 años, me gustó. Continué, con novelas del mismo tipo.Y me pasé rapido a Poe y Lovecraft. A los 15 o 16 me entró la vena de cambiar el mundo y tal. Me empapé de filósofos. Con Kafka me corrí de gusto. Luego Nietche... Ya sabéis de que tipo digo. Más tarde me dí a todo lo "prohibido". Byron no estubo mal. El Marqués de Sade, tiene su punto. Rushdie me decepcionó. Baudelaire muy bueno. Le entré a Orwell, y su 1984 hace poco más de un año. Me enganchó.
-Pero entonces descubrí a Bukowski. Y todo cambió. Tras Buko vino Fante, Miller, Rafael Fernández Y luego nada. Ya no hay nada más. Nada me engancha. No puedo concentrarme en un libro, ni sentir lo mismo que sentí al leer los "Diarios secretos de sexo y libertad" Ahora la literatura viene enlatada:

Tipo a): Pseudo intelectual friki con pelos en el sobaco. Se hace la guay diciendo que murcielago es la única palabra en castellano con las 5 vocales. Y luego encima la acusan de plagio .
Sus libros no excitan ni a Nacho Vidal

Tipo b) Tío listo se hace de oro escribiendo
best sellers

Tipo C) Tipos te ayudan a ser tu mismo pensando como ellos

Tipo D) Deprimentes poetas trasnochados que se creen que describen el amor de 356.000 diferentes y estupidas maneras Al final vomitaré de verdad.

Viva el realismo sucio ¡¡¡Coño!!!

servido por eros 3 comentarios compártelo